• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: все дороги ведут в рай, только знай - каждого в свой. (список заголовков)
23:40 

Someone who cares
Какое же это облегчение - снова думать! Стало по-настоящему легко, когда я просто в какой-то момент осознал, что качусь хер знает куда. Словно почва под ногами вдруг разверзлась и вот он я весь такой красивый жизнью потрепанный на шпагате над пропастью. Вниз падать страшно, а перешагнуть уже не получается. Так и завис с разошедшимися по шаговому шву джинсами.
В комнате пахло чем-то горелым. Высунулся в форточку покурить и обнаружил на улице этот же запах. И вот пока торчал на подлокотнике кресла, давясь противным непривычным кентом, этой отрыжкой табачной промышленности,по странному недоразумению любимой массами, как обухом кто по голове стукнул. Не надо ждать, что мир вокруг изменится. Надо самому меняться. И пусть у меня нет никакого стимула, почему-то сейчас он перестал быть нужен. Снова захотелось.
Длинный пост выходит. Точнее, долгий. С перерывами на покурить, беготней, звонками и вот внезапно музыкальной паузой. Наконец-то добросовестно настроил гитару, сел на другой подлокотник все того же кресла и попытался сыграть. Даже на удивление сносно вышло, пальцы, с которых почти полностью сошли мозоли, словно сами привычно скачут по ладам. Правда, вспомнил совсем мало. Начал с Тима, закончил Саем. Давно не играл "минус двадцать". Вообще эту песню странно оберегаю, как что-то очень хрупкое, боюсь истрепать частой игрой. Спел. Потеплело как-то даже.
Осень сидит где-то в углу в тихом шоке и нервно курит тонкие коричневые сигареты. Рич, кажется. Ром-вишня. Она не знает, что со мной произошло, но, кажется, боится потерять контроль. А если так дальше пойдет - потеряет.
На третьей или четвертой за этот пост сигарете понял, что привыкнуть можно и к гадкому кенту с его густым невкусным дымом. Только пальцы от него все же на редкость неприятно пахнут. В следующий раз все равно возму майлд севен или вообще данхилл. Курить стал за последнюю неделю заметно меньше и хочется травиться чем-то более приятным.
Всегда себя считал человеком, неспособным на настоящую ненависть. Ту самую, истинную, сжигающую. На самом же деле вся ненависть у меня направлена только в свой же адрес. Как же я себя ненавижу, на самом-то деле...
В детстве всегда слыл на редкость развитым и начитанным ребенком. Когда же мое развитие остановилось? Я почти перестал читать, стал просто существовать без особой пользы для окружающих. Я мог бы быть интересным человеком сейчас, если бы не. Мыслю я сейчас музыкой и стихами - уже что-то. Когда я перестал интересоваться поэзией? А сейчас вот снова взахлеб перечитываю Бродского, Ахматову, Ладыженского... Тут, пожалуй, заслуга Сая. Начав читать его стихи, я снова полюбил стройные ряды рифм. И пошло-поехало. От Маяковского до Прохожего. И это, пожалуй, хорошо.
Надо освежить в памяти классиков. Перечитал в невесть какой раз заезженного до того, что колеи можно использовать в качестве окопов "Мастера и Маргариту" (в этот раз на белорусском, и, кстати, не пожалел - получил огромное удовольствие) - как от скверны очистился.
Мне надоел этот никому не нужный поток сознания. Пора его сворачивать.
Сегодня я слушаю "самый главный сон" и делаю первые шаги к тому,чтобы стать кем-то.

@темы: Let it be, Ugly, useless & over-inflated., А помнишь?, Все дороги ведут в рай, только знай - каждого в свой., Есть еще здесь хоть кто-то кроме меня?, Играй, музыкант, играй! Не можешь играть - пой!, Не пристало котам...

12:50 

Someone who cares
20:54 

Someone who cares
Удивительный день. Удивительно тепло, ярко и хорошо сегодня. Впервые за долгое время я могу сказать, что с самого утра день удался на все сто. Второй день подряд меня переполняет какое-то воздушно-солнечное счастье, заставляющее улыбаться, смеяться, петь, наслаждаться каждым мгновением... Что это, доктор? Идя по мосту на Фрунзенской я настолько сошел с ума, что во весь голос заявил, что люблю эту осень. Надеюсь, что осени не приспичит меня разубеждать, как это обычно бывает.
Что-то происходит. Что-то происходит! Что происходит?


@темы: Играй, музыкант, играй! Не можешь играть - пой!, Все дороги ведут в рай, только знай - каждого в свой., Let it be

23:59 

Someone who cares
Будете смеяться. Осень меня боится.
Осень. Меня. БОИТСЯ!!! 8D
Может, это и правда тот самый закон бродячей собаки, о котором говорил Тим?
Она периодически кусает. Больно. И громко раскатисто рычит... И боится, поджимает хвост, отбегает на безопасное расстояние...
Потом снова впивается зубами в незащищенные места, рвет мышцы, пускает кровь, но все равно в итоге скуля отскакивает.
Она не решается меня добить.
Осень выглядит жалкой побитой жизнью и чьими-то кирзачами шавкой.
Смешно, но смех все больше похож на истерику.

Снова обоняние подводит. Левые запахи чувствую. И слух - постоянно кто-то негромко подпевает. Блядь, страшно.

@темы: Let it be, Все дороги ведут в рай, только знай - каждого в свой., Есть еще здесь хоть кто-то кроме меня?, Играй, музыкант, играй! Не можешь играть - пой!, Полковнику никто

18:12 

Someone who cares
Что-то я начал нести в твиттере бред, особо не контролируя бредопоток. Что видел - то и описывал. Но город и правда волшебный, хотя сегодня очень холодно и пасмурно и ветер до костей пробирает. Объективно.
Перенесу эту твиттосерию сюда, чтобы не потерять те солнечные песчинки.

Зато город, знаете... Он волшебный. Почему именно под Maboroshi в наушниках он был волшебный, он сиял...

И люди так странно в автобусе косились, когда я рассматривал сверкающие на солнце шпили и прорезающие асфальт ростки диких роз..

Над зданием акварельными мазками надстраивались летящие башни. И хотелось раскинуть руки, подставить унылому пасмурному небу лицо и кричать.

И КРИЧАТЬ!

И хохотать. До истерики, до хрипоты. И тепла. Больше тепла и чьи-нибудь глаза, которые тоже увидят небесный золотой город на голубом.

Жаль, что нет их. Жаль, что город рассыпался, растекся по столу, впитался в ковер на полу, потускнел...

Хочу вернуть эти хрустальные секунды, когда на водонапорную башню было страшно дышать, чтобы ненароком не сдуть безумца, стоящего на флюгере

А безумец пел! И его длинные волосы развевались и было непонятно, какого они цвета. И глаза его сияли. И он тоже видел это все!



@темы: Let it be, А помнишь?, Все дороги ведут в рай, только знай - каждого в свой., Есть еще здесь хоть кто-то кроме меня?

00:23 

Someone who cares
Не ожидал, что настолько... Спасибо.

28.09.2012 в 23:57
Пишет saimango:

"Минус двадцать ударов в минуту"(с)
Песня на повторе. Сижу, слушаю, слушаю, слушаю - снова и снова. Слишком этот мотив совпадает с тем, что на душе.
Мне писали что-то очень редко. Когда писали, каждый раз получали мое искреннее недоумение и благодарность. Тут - вынесло в некий... куда-то.

Психика была в хлам расшатана концертом, кривой улыбкой Валеры, скучающим взглядом Глеба. Сейчас - вдобавок к этому и этот волшебный голос, положенный на музыку. Волшебные напевы - что-то... неправильно-правильное, родное, под что только качаться а трансе. Транс... Правильное слово. В него выносит.
Когда в что-то очень многое вложено - это чувствуется, это - слышится. Такой тихий энергетический поток через время-расстояние. Доносит до сердца, обволакивает изнутри. Анабиотическое успокоение. Правильное для меня, неправильное для других.

Я, право слово, очень жалею, что я живу не просто в другом городе - в другой стране.

URL записи

@темы: Играй, музыкант, играй! Не можешь играть - пой!, Зачем птицы крадут ключи?, Все дороги ведут в рай, только знай - каждого в свой., Let it be

01:07 

Someone who cares
Чуть не начал писать о себе в женском роде. Даже Хару вспомнил, что я же девушка. Ну да ладно.

Сегодня меня убили.
Белый с черными швами и черный с белым рисунком на футболке.

Пребывая в несколько отстраненном от реальности состоянии, только что физически ввалившись в тепло квартиры, но пока лишь физически, отчаянно стараюсь не растерять крохи того блаженного искреннего безумия, котрое текло по жилам этим вечером. Перевернута страница, эскиз с Пьеро погребен под толщей новых строчек, душа вспорота и развешена под потолком на всеобщее обозрение. И вот сегодня, в этом крошечном недоклубе-перекафе я непосредственно общался с этим Пьеро. Глаза с глазами, голос и шепот, дыхание с дыханием. Периодически охватывала паника, становилось страшно... А потом мне свернули шею. На какие-то минуты я был всем. Я был той нахалкой в красном, которой сегодня, увы, не хватило даже на то, чтобы показать язык тому, кто прижал к моему виску безжалостное дуло пальцев. Я был и порванной, растоптанной, забытой куклой. Я был анемично-бледным, несимметричным, потрепанным собой же Пьеро. Дрожащей струной я был! Гладким грифом под чуткими пальцами, микрофоном, обдаваемым жарким дыханием, волной неумелой пока ненависти, еле ощутимой дрожью ресниц над слезящимися глазами. Я был воздухом и сам же дышал им. Тим подарил мне возможность быть всем и... никем не быть. В первую очередь - собой. Я смог ненадолго избавиться от груза собственного "я", которое, я чувствую, потихоньку снова захватывает контроль.
Когда я видел его "в гражданском", сталкиваясь на студии после репетиций, взгляд был в основном обращен куда-то в себя. На концертах - он был ищущий, шарящий, не находящий ничего. Сегодня это был взгляд в меня. Через зрачки вытягивал кассетную пленку. Кажется, что он мог бы назвать имя любого из моих безумий, просто заглянув в глаза, подернувшиеся мелкой рябью подступающего сумасшествия. А он заглядывал. Не раз, и не только, когда я был той самой девушкой с леденцом. Даже когда я был просто оболочкой своего оглушенного "я", соляным столбом застывшей у сцены с широко распахнутыми глазами. Не помешала ни линза, ни пустота в голове - видел все. Не знаю, было ли так у тех, кто еще цеплял этот вгляд, но ведь я здесь только за себя говорю, верно?

Повреждение спинного мозга в районе третьего шейного позвонка. Мгновенная смерть.
...неестественно медленно даже не упал - осел на пол, стекленеющим взглядом ловя тусклй свет и слыша угасающие апплодисменты.
вокрес и, с трудом приводя в движение конечности, встал, правда сразу же схватился за стену, чтобы не упасть, ушел со сцены, осваивая крупно дрожащее тело заново.

"Взял - и влюбился! Знаете, любит и не умеет. Не умеет - и любит, представляете? Любит и не умеет! И ломает, потому что не умеет. Ломает и выбрасывает - а что же еще делать? Выбрасывает, теряет, ищет... Ищет, ищет... Находит. Потому что любит. И не умеет. Любит и не умеет - все по кругу!"

Я сегодня увидел человека, который виртуозно не умеет.

Я хотел в конце сказать спасибо, но понял, что это не то.
Верю.

@настроение: Любит и не умеет!

@темы: Не пристало котам..., Играй, музыкант, играй! Не можешь играть - пой!, Все дороги ведут в рай, только знай - каждого в свой., Let it be

20:10 

Доступ к записи ограничен

Someone who cares
Посторонним В.

URL
18:31 

Someone who cares
И с самого утра в голове на повторе.


Это важно - видеть, что тот, другой
С тем, другим, не был счастлив, как мог бы быть с тобой.
Тот, другой, с тем, другим, или я с ним - это само собой.

Если хочешь, я расскажу ему,
Но он не поверит, потому что
Один берег моря не верит в другой берег.

Улыбайся,
Как если бы видел тот,
Как если бы вы сияли,
Как если бы вы не знали,
Что все в этом мире врет.

Это просто, но вряд ли ты поймешь.
Я вижу только тех, кто на тебя похож.

@музыка: moremoney - другой

@темы: Let it be, Все дороги ведут в рай, только знай - каждого в свой., Зачем птицы крадут ключи?, Играй, музыкант, играй! Не можешь играть - пой!, Не пристало котам..., Полосато-поперечная

19:47 

Someone who cares
Снова ощутил себя лишним везде. И снова понял, что так надо мне самому, что так будет лучше. Как когда-то в детстве, когда я был один в стороне от коллектива и мне это нравилось. Так и сейчас. Только вот тогда я жил для себя и знал это.

Когда выходил из метро, увидел наступеньках тех двоих парней, которые были там же в апреле. С флейтой и гитарой. Тогда они грали Борзова и попозировали для видеосигны ролевой, а я им довольно долго подпевал. А сейчас они меня не вспомнили и не узнали. А я - узнал. Потому что вокруг них в такие дни проходят сотни людей и наверняка кто-то задерживается на пару минут, чтобы послушать. А я иду среди них и вот эти двое - единственные музыканты в переходе на Каменке. И я их запомнил. Хотя там однажды был другой дуэт из гитарыи флейты. На флейте играла девушка, да и гитарист был другой. И их я тоже запомнил. Они играли Флер и Би-2.

А около нашего дома третий день какая-то улыбчивая девушка выгуливает сенбернара. Ну, как сенбернара... Сенбернаром он станет через несколько месяцев, а пока это трогательный, упрямый, поминутно кусающий поводок и дурачащийся подросток. Смотрю на них и улыбаюсь вечно как идиот. Вижу по утрам и когда возвращаюсь из универа. Сегодня тоже встретил у самого подъезда.

Интересно, почему я только сейчас читаю Брэдбери? Почему не прочитал "451° по Фаренгейту" раньше? Это правда странно. Но никогда не поздно.

Выключите эту музыку в моей голове, как только я прислушиваюсь к ней - на глаза наворачиваются слезы. Приходится постоянно отвлекать себя книгами, разговорами, хоть чем-то да отвлекать, что потребует работы мозга. Даже уснуть нормально я могу лишь загоняв себя до отруба, иначе эта музыка, эти песни, это все... Накрывает и не дает уснуть, пока измотанный организм не дергает стоп-кран и не дарит три-четыре часа тишины - все, что остается до подъема.

@темы: Let it be, Ugly, useless & over-inflated., А помнишь?, Все дороги ведут в рай, только знай - каждого в свой., Есть еще здесь хоть кто-то кроме меня?, Играй, музыкант, играй! Не можешь играть - пой!, Не пристало котам...

14:08 

Someone who cares
Жутковато вчера было. Страшно, злобно, рычаще... Спрятавшись под панцирем, кусал всех, кто подойдет ближе чем. А сейчас вот проснулся и понял, что злюсь только на себя из-за того, что не поставил будильник и все проспал. Эта злость и рядом не лежала с той, вчерашней... Та меня самого била в разы сильнее чем кого-либо. Я варился в собственном кислотном соку и сейчас все нервы оголены. Главное, чтобы никто эти нервы не тыкал пальцами, приговаривая "ух ты, даже от легкого нажатия болит?"

В последнее время музыка как нитка с иглой связывает-сшивает между собой дни. Позавчера и вчера красуются швом из Химов. Вчера и сегодня - Кошка Сашка. Просто засыпаю с песней в голове и с ней же просыпаюсь.

@темы: Ugly, useless & over-inflated., Все дороги ведут в рай, только знай - каждого в свой., Есть еще здесь хоть кто-то кроме меня?, Играй, музыкант, играй! Не можешь играть - пой!

17:54 

lock Доступ к записи ограничен

Someone who cares
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
01:19 

Someone who cares
Мне кажется, что, когда между людьми появляется связь, хоть сколько-то прочная, она принимает вид паутины и все наши мысли, слова, чувства, направленные к человеку, как бы далеко он ни находился, осядают медными и золотыми теплыми пылинками на паутине, а паук-связной перебирает лапками, притягивая паутину с "грузом" прямиком к "адресату". И чем сильнее желание, чем горячее пылинки-мысли, тем быстрее и полнее они доберутся. Кажется, сегодня я получил небольшую теплую "бандероль", когда шел домой от автобуса, стуча зубами от холода и вполголоса подпевая наушникам и вдруг стало немного теплее и само собой как-то подумалось, отчего, а точнее, от кого это. Am I wrong?

@темы: Let it be, Все дороги ведут в рай, только знай - каждого в свой., Не пристало котам..., Полковнику никто, Полосато-поперечная

22:39 

Someone who cares
А как-то светло даже. Верится в какое-никакое светлое будущее, дрим он... Словно бы сны вижу, только наяву. Осознаю, но не контролирую. Просто в голове ситуации, диалоги, лица... Почему-то зима, постоянный смех по поводу и без, замерзшие пальцы, смешные темно-синие вязаные варежки с узкой белой полосочкой у резинки, снег в коротких темно-каштановых волосах, стряхиваемый на крыльцо дома, пока озябшие пальцы нашаривают в кармане ключи. Теплые смешинки в карих глазах и та самая задумчиво-хитрая, в чем-то доверительная и теплая интонация бархатистого голоса, после которой Ринда наутро ходит с фейспалмом обычно, потому что творит и говорит хуйню. И все такое честное-честное. Ни секунды сомнений. Ни в чем. И хочется высунуться в окно и кричать от переполняющей радости цвета липового меда, совсем как в том злосчастном апреле, только почему-то уверенность в правдивости происходящего больше. Правда, хочется все в тех же мечтах. В реальности если в окно и хочется высунуться, то "в один конец".
"- А и правда у тебя сердце как бешеное..."
А еще одолженная у кого-то полурасстроенная гитара и тихий срыающийся голос как бы со стороны.
"- Споешь мне?"
И взгляд. Неподвижный взгляд расширенных глаз как на что-то не с этой планеты. Какая-то боязнь разрушить этот волшебный момент слишком громкими ударами сердца.
"- ...А не хочешь - тогда не жди...
- Жди.
- М?
- Ты - жди."
И вот жду ведь чего-то. Все время чувство, что вот-вот ткань мира прорежет тончайшее лезвие из солнечного света, вот-вот волшебство вырвется из мечты и наконец воплотится. Что я наконец узнаю, кто же я "для", где мое место, раз оно отдельно от остальных. Хотя голос разума с ноткой издевки протягивает над ухом: "дрим он...". Но так хочется верить в собственные мечты... даже холодный кончик носа немного согревается, как будто и правда уткнут в теплую шею с исходящим от бледной кожи тонким пряным ароматом.
Дрим он...
Или..?
Ненавижу неизвестнось. А почему-то кажется, что какая-то недосказанность есть, хотя вроде все ясно и разжевано, даже не один раз.

@темы: Let it be, Все дороги ведут в рай, только знай - каждого в свой., Есть еще здесь хоть кто-то кроме меня?, Зачем птицы крадут ключи?, Не пристало котам..., Полковника никто, Полосато-поперечная

22:51 

Someone who cares
Наконец дописал. Так сказать, раскрытие темы сисек. Выложенный ранее черновик накорябан в поезде Брест-Витебск, окончательная версия рождена на лекции первого сентября.


Сначала хотел сюда выложить, но в дайри, оказывается, ограничен размер поста. Не уложился.

@темы: Let it be, А помнишь?, Все дороги ведут в рай, только знай - каждого в свой., Есть еще здесь хоть кто-то кроме меня?, Зачем птицы крадут ключи?, Играй, музыкант, играй! Не можешь играть - пой!, Полосато-поперечная

20:38 

Someone who cares
Всегда, когда читаю фики Ики, становится невыносимо стыдно отчего-то. За себя такого. "Близнецы" добивают. Хочется спрятаться, занимать поменьше места, поменьше мозолить людям глаза. Может, от этих комплексов и болезненная тяга к серому цвету вкупе с непрошибаемой интроверсией? Даже сейчас на меня взглянуть: серые волосы, серые глаза, серый длинный свитер... Серый дайри, серые обои в комнате, львиная доля маленького гардероба приглушенных серых и черных оттенков. Только кеды и пряди на затылке красные, да синий медиатор на шее. Даже когда Сай спросил, какой я попугай, не раздумывая назвался жако. И имя под стать – Шэра. Хотя имя мне это нравится, оно уютное и мурчаще-бархатистое, теплое. Мое оно. Пожалуй, больше чем почти все, включая паспортное. Наравне с НикитОй. Никита – никотиново-горькое, дождливое, а Шэра... Серое, вольчье. Зимнее, отдающее ночью в лесу на расстеленной у костра серой пушистой шкуре.
Я по-прежнему мечтаю написать музыку на собственные стихи.
А еще надо бы оформить и закончить ту дурацкую пьеску о серых людях и цветных стеклышках. Хотя и незачем.

@музыка: Dir en grey - Akuro no oka

@настроение: Но ведь ты – попугай, отчего так невзрачно-сер? (с)

@темы: Не пристало котам..., Есть еще здесь хоть кто-то кроме меня?, Все дороги ведут в рай, только знай - каждого в свой., Ugly, useless & over-inflated., Let it be, Полковнику никто, Полковника никто

02:17 

Someone who cares
Когда два человека близко общаются, когда доверяют друг другу – они идут по узкому и шаткому мостику над пропастью, держа гранату. У гранаты две чеки и люди держат ее на весу – за кольца, деля ответственность поровну. Эта граната и есть доверие. Чтобы не упасть и случайно не выдернуть чеку, люди прислушиваются друг к другу, подстраиваются друг под друга, поддерживают, идут в ногу. А иначе – чека выдернута и от уничтоженного доверия пострадают оба, а если не повезет – то и хлипкий мостик отношений летит в пропасть.
Вы когда-нибудь пытались собрать разорвавшуюся гранату?
Однажды я залечил себе и спутнику осколочные раны, но когда хлипкий мостик закончился, вместо пути обратно за новой гранатой – собственноручно его уничтожил.

@темы: Полковника никто, Не пристало котам..., Все дороги ведут в рай, только знай - каждого в свой., А помнишь?, Let it be

01:43 

Someone who cares
Я падок на слова, но жутко косноязычен. До обидного доходит, когда там, где иной зальется соловьем, все, на что хватает меня - "Саюшка", "теплый", "замечательный" и "солнечный" (причем последнее ни разу не озвучивал). И я мог бы выдать сотню определений, комплиментов, признаний, но все не то, все неточно.
Я душой прирос.
Зато я порой могу больше чем иные словами. И делаю, потому что радость дорогого человека - главное. И готов всего себя положить ради улыбки на этом лице. Лишь бы она была настоящая, лишь бы жил в цветном мире. В такие моменты не столько на себя плевать, сколько просто зависишь от состояния другого человека. И если удается зажечь живую искорку в глазах - свои тоже загораются. Я теперь знаю, что такое жить для, жить ради, делать для, не ожидая ничего взамен, реагировать на малейшее изменение состояния и по-детски радоваться чужому хорошему настроению. И, честно, это замечательно. Каждому нужен тот, для кого живешь. Я знаю, для кого живу я, и нахожу, что мне еще крупно повезло. А большего и не надо.

@темы: Let it be, Все дороги ведут в рай, только знай - каждого в свой., Зачем птицы крадут ключи?, Не пристало котам..., Полковника никто, Полосато-поперечная

14:05 

Someone who cares
Ах, это было так давно, что вряд ли знать кому дано... (с)

Лет ...дцать, а может и ...сят назад, в какой-то таверне, не помню уже, где, в самом темном углу с большой кружкой эля сидел заснеженный сединой поэт и что-то бормотал, катая в пальцах шарик из мягкого пчелиного воска. Любил поэт менестреля, из тех, что верны лишь музе. Каждый раз, когда с обветренных губ слетало имя, давно стершееся со страниц Истории, на тяжелые опущенные веки пылинками осядала Вечность. Поэт был абсолютно слеп и весь вечер твердил хриплым шепотом, обнимая себя за плечи, что когда-то видел не только сны. Лет ...дцать, а может и ...сят назад. А я лишь молча его слушал. И вот, когда казалось, что пьяный вдрызг слепец сейчас провалится в дрему, с истошным скрипом распахнулась тяжелая дверь. Имя, давно стершееся со страниц Истории, готов поклясться, прокатилось эхом под потолком, будучи произнесенным одними губами. А в прозрачных невидящих глазах мягким светом засияла Вечность...
А менестрель... Что менестрель? Он всегда оставался верен лишь музе. Вот только музою стал для него заснеженный сединой слепой поэт. Лет ...дцать, а может и ...сят назад.

@темы: Полковнику никто, Играй, музыкант, играй! Не можешь играть - пой!, Есть еще здесь хоть кто-то кроме меня?, Все дороги ведут в рай, только знай - каждого в свой.

There's nothing here but what here's mine.

главная